Un viejo amigo...

Se acerca un coche. Es un taxi. Tapo la herida de la pierna con la gabardina y levanto la mano. Ha parado. Me siento en la parte de detrás, intentando que no se note la cojera. El taxista me examina por el espejo retrovisor.

- Hola jefe, ¿ dónde le llevo?.

- ¿Sabe cómo llegar a Saint´s square desde aquí?

-Claro, no está muy lejos.

-Pues lléveme al 32 de la calle Newman.

El coche suena como la caldera de un barco viejo. Está algo sucio, incluso para ser un taxi. En la radio suena una canción genérica de pedofilia animal. Como odio las modas.

- ¿Oiga,le gusta el fútbol?

- No,la verdad es que no.

- A mi tampoco. Me gusta algo el curling, pero últimamente se está envileciendo por el dinero. La semana pasada un equipo noruego compró a la estrella del equipo islandes más conocido por 65 euros, unos 60 pavos. Es increible que alguien esté dispuesto a pagar semejante dineral por una persona ¿eh?

- Si,es increible.

-¿Sabe? . Usted parece una buena persona. Es raro recoger a alguien normal en esa zona de la ciudad. El otro día me paró un tipo más o menos en la misma calle y el muy cabrón salió corriendo sin pagarme. Es increible a lo que puede llegar la gente...

Llevo mi mano al bolsillo trasero con disimulo. Como sospechaba,la cartera no está. A ver como se lo explico. El taxista sigue conduciendo sin darse cuenta de que hoy tampoco van a pagarle.

- ¿Se ha fijado en el tiempo? Este jodido planeta cada día está peor. A estas alturas del año y todavía hace un frío de cojones. No se cuando piensa actuar el gobierno y arreglarlo. Si lo se no voto a ese maldito mentiroso.

-Sí, la culpa siempre es del gobierno...

-¡Claro que si! Ellos se forran con trapicheos y demás y nosotros pasando frío y teniendo que pagar los sobrecitos de ketchup en los restaurantes. El mundo es jodidamente injusto. Por cierto, estamos llegando ya, me dijo el nº 32 ¿no?

- Sí.

- De acuerdo. Son 12 pavos con cincuenta y dos, pero como ha sido una carrera distendida y me ha caido bien, se lo dejo en 12 justos.

Junto mis dedos índice y corazón y los pongo en la sien del taxista, haciendo de pistola improvisada.

- Lo siento,no puedo pagarte.

- Mierda mierda mierda,me la han vuelto a jugar...vale tío, pero no dispares. Tengo una familia que alimentar.

Miro su nombre en la licencia del taxi y lo memorizo. Jack Sanders.

- Ahora voy a salir del coche. No quiero que hagas ninguna locura, me has caido bien y no quiero matarte, ¿de acuerdo?.

-Claro como el agua.

Salgo del coche y el taxista sigue calle abajo sin mirar atrás. Era un buen tipo, pero era él o yo.

Entro en el nº 32, y cojo el ascensor hasta el tercero. Espero que Steve no se haya mudado, llevo media vida sin venir aquí.

Steve es un viejo amigo de la policía. Trabajaba como médico forense cuando yo patrullaba las calles, y nuestra pasión común por la mantequilla de cacahuete y las cebras invertidas nos convirtió en grandes amigos. Nunca me ha fallado, y espero que esta vez no sea una excepción.

Llamo al timbre. Nadie responde. Insisto. Oigo una voz lejana.

- Ya va, ya va.

La puerta se abre y allí está Steve, despeinado y sin afeitar, como siempre.

- Hola Steve.

- Coño Mike,cuánto tiempo. ¿Qué te trae por aquí?

- Me apetecía verte, simplemente. Te echaba de menos.

- Eso no se lo cree nadie...vamos entra.

Entro en su piso y me acomodo en uno de los sillones. Nada ha cambiado desde la última vez que estuve aquí, salvo un cuadro con un pene pintado que me resulta extrañamente familiar. Esta mierda debe ser lo último en decoración.

-¿Cómo te trata la vida Steve?

-No puedo quejarme. Sigo abriendo cadáveres para el gobierno y el sueldo me llega para sobrevivir y para pagarme alguna prostituta tailandesa de vez en cuando. ¿A qué has venido?

- Tengo una pequeña amiga del 45 en el muslo izquierdo y me está pidiendo a gritos que la saques de ahí.

- Ya decía yo. Empezaba a creerme lo de que me echabas de menos. Vamos, ven a mi cuarto, ahí tengo la camilla. Ya me contarás que hace ahi esa bala mientras intento sacarla.